Muita doideira...

Aaaah, quando li Kafka enlouqueci...fiquei me imaginando uma barata, um cidadão sendo julgado por um crime que nem sabia que havia cometido.


E quando descobri Saramago? Queria ter estado com ele a cada parágrafo e me abri para deixar passar novamente mais um louco na minha banda, dei um tempo para ele e fui Gabo namorar.


Pensei que tinha saciado minha sede, nada, veio Kundera e subjetivamente eu o entendi.


Muito de Amado, de Gattai e Cecília, Guimarães Rosa me envolveu...Machado me emocionou, Aluizio me enterneceu e quem dera outrora eu tivesse nascido nos séculos dezoito, dezenove e não quisesse chegar ao vinte um. Dividi a conta do café com Drumond e Quintana. Lobato seja Deus!


Deixei passar Virginia, Tchekov e Nietzsche se avizinhou...pelas palavras complexas, eu que já era meio doido me convenci.


Tomei emprestado Fernando Pessoa e o dei de presente à Clarice e de tão circunspectos estavam me aborreci... ela não olhava pra mim. Dei um beijo em suas bocas e sai.


Olha lá o Hemingway passando e vai conversando com o Truman que está de capote na chuva de letras bem torneadas.


Melindrei minha amiga querida, Bishop, estava bêbada de cachaça...gostava de uma prosa, mas, Lota enciumada não me permitia ouvir.


Veríssimo tudo espiava e me fazia rir...




Deixei Marguerite Yourcenar falando com Wilde, não tinha paciência para discutir com quem não tinha sequer imaginação para o nome trocar, e me sentei lá naquele café em Paris e vi descendo por ali na rua alguns amigos maravilhosos, Portinari, Anita, Andrade...frouxos de rir...nem se aperceberam de mim.




Acordei...Estava a sonhar...